October 26th, 2013

В них лучшее вино становится водой

Оригинал взят у liudprando в В них лучшее вино становится водой
В "Литературной России" вышла моя новая подборка: http://litrossia.ru/2013/43/08386.html


Свежий номер : №43. 25.10.2013

И НОВЫЕ ТЕНИ ВЫХОДЯТ ИЗ МРАКА

Григорий ШУВАЛОВ
Григорий ШУВАЛОВ

***

Последняя радость осталась – дорога,

она начинается прямо с порога,

идёт мимо школы, петляет дворами,

её я измерил своими шагами,

за школой её перерезал трамвай,

и сам я себе говорю – не зевай!

А дальше она поднимается в гору,

с которой катаются в зимнюю пору,

потом она между деревьями вьётся,

и кто-то навстречу тебе улыбнётся.

Дорога похожа на школьную пропись…

Как жаль, что она упирается в офис.


***

Здесь, на окраине Третьего Рима,

время проносится неумолимо:

вечная спешка, работа, дела –

я не заметил, как осень пришла.

Быстро природа сменила свой статус,

я не заметил, наверное, старость

память мою сигаретой прожгла.

Я не заметил, как осень пришла.

Листья, как деньги, шуршат под ногами:

Даже сравнения просятся сами.

Город накрыла вечерняя мгла –

я не заметил, как осень пришла.

Осень настала, а я не заметил,

как драгоценного гостя не встретил.

Нынче она у чужого стола.

Я не заметил, как осень пришла.

***

Мужик за забором, он красит забор,

Который меня разделяет и двор,

Элитного дома он страж и газона,

А возле забора подохла ворона.

Сидеть на заборе придётся не ей –

Она уже стала добычей червей.

И мимо забора сквозь сон и дремоту

Как офисный червь я ползу на работу.

Пусть мысли о смерти совсем не страшны –

Зачем же ворона с моей стороны?

***

Как надоело мне

в поэзию играть.

Вот я лежу на дне

и не хочу всплывать.

Вся жизнь моя прошла

за этою игрой,

в итоге ни кола,

ни дома за спиной,

вернее, ни двора,

хотя причём тут двор.

Поэзия – игра,

и я – дурной актёр.

Поэзия – хомут,

надет – известно кем.

Стихи меня ведут,

увы, не в Вифлеем,

не в Иерусалим,

они сулят распад

и скверный Третий Рим

преображают в ад.

Они ведут на дно,

они грозят бедой,

в них лучшее вино

становится водой.

МЁРТВОЕ ВОЛНЕНИЕ

С друзьями об истине споря,

я выпил воды и огня

и плюхнулся в Чёрное море,

и море схватило меня.

От берега я удалялся,

волнением мёртвым влеком.

Боялся?.. Наверно, боялся.

Но я говорю о другом.

В обители хищной природы

я трепетным сердцем постиг

величие древней свободы,

которой не знает язык.

Я стал бы, наверное, морем,

в воде растворился, как соль,

легендой, нелепостью, горем,

но я не сыграл эту роль.

Я даже не вспомнил о Боге

и был опрокинут волной,

но чудом почуяли ноги,

не бездну, а твердь подо мной.

И понял я, праздный мечтатель,

что жизнь свою прожил шутя.

Потом появился спасатель

и вывел меня, как дитя.

Слетелись, как гарпии, люди:

поэты, зеваки, врачи.

Я даже не думал о чуде,

поэтому здесь помолчи

о смерти, которая схватит

и станет пределом всего,

иначе таланта не хватит,

чтоб выразить волю Его.

***

Всё кончено, значит, осталось проститься

и в новую жизнь окончательно влиться.

Там новые встречи и новые связи,

и новые, новые сдвиги по фазе.

И новые тени выходят из мрака,

одна только память скулит, как собака.

Стою, как вратарь, проворонивший шайбу,

а ты уже с кем-то болтаешь по скайпу.

МОРСКОЙ БОЙ

Начиналось всё бойко и дерзко,

а потом развалили страну.

Из скупого советского детства

я запомнил игрушку одну,

что стояла в ДК неизменно,

фантастических звуков полна:

в ней гудела ночная сирена

и шумела морская волна.

Я пятнашку ей в брюхо закину,

и прицелюсь, и кнопку нажму,

и торпеда, разрезав пучину,

со всей дури ударит в корму.

Я не ведал расстрельной свободы,

потому не боялся её –

философские шли пароходы

через горькое детство моё.

Я теперь научился толково,

не теряя в сраженье лица,

направлять бронебойное слово

на людские умы и сердца.

ни себя, ни других не жалея,

научился судить обо всём,

и стреляет моя батарея,

как и в детстве, прицельным огнём.

СЕАНС СВЯЗИ

И разум всех людей соединяет нас,

И вижу я тебя, и слышу я твой голос.

Иллюзия твоя прищуривает глаз,

И улыбается, и поправляет волосы.

И радиоволна сшивает нас с тобой –

Иллюзия твоя шипит на мониторе,

Как будто за окном полощется прибой,

Как будто мы с тобой приехали на море.

Я не могу тебя вдыхать и осязать

И твоего тепла не ощущаю тоже.

Я даже не могу тебя за руку взять,

Обнять, поцеловать – на что это похоже?

Но, если невзначай на кнопку я нажму,

Исчезнет голос твой в далёком отголоске,

Как будто целый мир обрушился во тьму

На оживлённом перекрёстке.

Но стоит мне опять на кнопочку нажать,

И можно начинать наш разговор сначала.

Но всё же не обнять и всё же не поднять –

Влюблённому в тебя сеанса связи мало.

***

Взирая на трубы завода

и церкви разбитый хребет,

выходит поэт из народа,

как тени выходят на свет.

Течёт, утекает водица,

как этот денёк голубой.

Хотел бы я снова родиться

и встретиться снова с тобой.

Хотел бы я жить и работать,

любить и стихи сочинять,

по фене поганой не ботать,

измен и предательств не знать,

забыть эти дрязги и кипеж,

спокойно дожить до седин,

увидеть, как сказочный Китеж

всплывает из тёмных глубин.

Смотри, словно белые птицы,

уходят на юг облака.

Хотел бы я снова родиться,

хотел бы да жизнь коротка.


Григорий ШУВАЛОВ

promo zadumov february 20, 23:00 15
Buy for 20 tokens
Завтра, 21 февраля 2020 года в 21-00 очередные дебаты на канале "Русский Интерес". Националист Стрелков против либерала Никонова. #националисты #русские Русский националист Игорь Стрелков проводит дебаты с прозападным правым либералом Александром Никоновым. Прекрасная Россия Будущего - какая…